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Jueves, Abr 19th

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Puro Cuento

El grabado

copenhague_001El taxi paró frente a la puerta del hotel. Apenas veinte minutos había durado el viaje desde el aeropuerto. El taxista me

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Una mañana

juliana_diaz_002En el parque hay dos caminos: el izquierdo delineado a ambos lados por acacias moradas cuyas ramas se unen como adolescentes cogidos de las manos; el derecho delimitado por postes negros con faroles como lunas. Entre los caminos

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La muerte cruel de Fonseca

guillermo_001Escribir sobre la muerte es un tema difícil. Mas complicado aún, cuando se trata de Fonseca, porque crecimos juntos y compartimos una infinidad de experiencias durante el tiempo. Muy cercanas. Muchos años.

En aquel entonces, yo vivía en Roma, y me enteré de la muerte cruel de Fonseca, por otro amigo común de la infancia que envió un mail en cadena a los amigos cercanos. La referencia decía algo así como: “...noticias tristes de Fonseca”... y esa frase fatal pero discreta, fue suficiente para confirmar que la cosa no había terminado bien.

 

La primera imagen que se me pasó por la cabeza fue la de Fonseca en uno de sus trajes de lino con corbata de seda y camisa de gemelos, una tarde que jugábamos al King. Impecablemente peinado, con una manicura que daba la sensación de que se la habían hecho unos minutos antes. Él, fumando uno de sus negros y delgados cigarrillos marca More, mientras descartábamos la mano de las “no bazas,

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En domingo

araujo_001-Otra vez en domingo! - dice al entrar, riendo con estridencia.

-¡Quieta! - La toma por los hombros y la mira así, largamente, manteniéndola contra el marco de la puerta. -¡Quieta! - pero ella se le escabulle a paso rápido, descartando el bolso y la chaqueta, recuperando de una ojeada el sofá gris, los libros, la mesita manchada con redondeles de vasos.

-Toda una tarde aquí! Toda una tarde! ¿Te das cuenta?

 

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En algún lugar un escritor

marcelo_002La noticia de la muerte de Agustín me llegó a través de voces tristes, apenadas, quebradas. Luego los reporteros de los periódicos más importantes del mundo se sumaron a la lista, mientras que las universidades ya barajaban la idea de alguna conferencia, de algún curso sobre uno de los escritores más importante de los últimos 50 años. Las voces, lejanas, extrañas y, algunas, cortadas por el llanto, estaban unidas en un increíble hilo de dolor y asombro que la muerte de Agustín les había provocado. En aquellas manifestaciones yo sentía la congoja de aquellos que ahora borraban a un amigo de la lista.
La muerte es un acto que muestra la monotonía de los seres humanos. Es por ello que no puedo más que conmoverme ante la pérdida de un amigo. Renuncio, eso sí, a las explicaciones absurdas sobre la muerte. Traté de solidarizarme con aquellos que me llamaban para darme la noticia. En algún momento traté de aplacar el dolor de mis amigos ensayando alguna explicación. Renuncié a semejante absurdo.

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Los amigos invisibles - próxima publicación

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